Toda la hermosura

  duerme en su pelo.

Lo anuda

a la orfandad de sus secretos

cruzándole un pincel.

Pero yo me sé...

uno a uno

sus silencios.

Lo que la angustia

la lluvia sin mi mano

en su entrepierna.

Conozco sus canciones al naufragio.

Hasta ese aire de novia

capaz de fugarse de la iglesia

y correr desnuda entre verbenas

hacia miles de lunas de miel.

También le intuyo la humedad.

Sé que se curva y llora sacramentos.

Si a la urgencia de su boca

le falta la colmena de mis besos.

Hasta le advierto los conjuros.

Los presagios.

Lo que nunca supe

es cómo hace la sirena

para quitarse así la blusa.

Al darme a probar otros poemas

en la aureola de sus pechos.

Cuando debajo de su ombligo

inicia el mar.

D.